Tout semblait simple. Au début.
À la base, l’idée était simple. Enfin… simple sur le papier.
Récupérer une vieille radio du début des années 50. Un meuble en bois. Des lampes. Du poids. De la chaleur. Et lui greffer une vie moderne. Bluetooth. Apple Music. Toute ma bibliothèque musicale enfermée dans un objet qui, à l’origine, captait des voix venues de loin.
Un pont entre 70 ans de technologie.
Un raccourci temporel un peu insolent.
J’ai acheté cette radio il y a un an. Et puis elle s’est posée là. Dans un coin du salon. À attendre. Pas par oubli. Par décantation. Je savais que son cœur serait un Raspberry Pi. C’était acté. Mais je ne savais pas encore ce que je voulais vraiment construire. Ni surtout comment j’allais communiquer avec cet objet.
Parce que très vite, une évidence s’est imposée : un objet connecté sans interface, ça ne vit pas.
Il faut un langage. Une manière de dialoguer. Un minimum de friction.
J’ai naturellement pensé à un écran tactile. Et immédiatement, deux options sont apparues. Découper la radio pour l’intégrer, ou poser l’écran au-dessus, comme un appendice moderne. Aucune ne m’a convaincu. Trop brutal. Trop évident. Trop artificiel. Comme si l’écran s’excusait presque d’être là.
Alors je n’ai rien fait. Et c’était la meilleure décision possible.
Le Minitel n’est pas arrivé par nostalgie
Un objet est revenu me frapper doucement à l’esprit : le Minitel.
Pas comme une blague rétro. Pas comme un clin d’œil geek. Comme une évidence chronologique.
Il est pile entre cette radio et aujourd’hui.
Les radios à lampes n’ont jamais connu le Minitel.
Le Minitel n’a jamais connu la musique en streaming.
Mais ils partagent quelque chose de fondamental : une relation lente à la technologie. Une relation assumée. On appuie, on attend, on lit, on écoute.
Ce changement de cap a tout réorganisé.
On y reviendra dans un article dédié, mais le Minitel m’a offert exactement ce qui manquait au projet : une interface qui fait sens. Un écran, oui. Mais pas un écran plaqué. Un écran qui s’inscrit dans une logique. Une présence cohérente, pas une concession moderne.
Et paradoxalement, c’est ce choix-là qui me permet aujourd’hui d’utiliser un écran LCD tactile. Sans découpe absurde. Sans donner l’impression que l’écran est là “parce qu’il en fallait un”.
Le projet a commencé à respirer.
Colossus n’est pas une radio. C’est un système.
Assez tôt, une autre décision s’est imposée. Cette fois, une vraie découpe. Frontale. Visible. Pour y intégrer une matrice de LED RGB. Discrète, mais assumée. Une respiration visuelle. Une touche de rétro-futurisme qui ne cherche pas à se cacher.
Colossus ne prétend pas être un objet d’époque. Il assume le mélange. Le frottement. La collision des époques.
Et puisqu’on parle d’un objet connecté, autant ne pas faire semblant. Capteurs. États. Réactions. Ce projet ne sera pas un simple lecteur audio. Ce sera un système. Une machine qui perçoit, qui répond, qui évolue. Pas forcément vite. Mais toujours de manière cohérente.
Aujourd’hui, je le sais : j’ai devant moi un projet énorme.
Il m’a déjà pris des mois. Il m’a coûté de l’argent. Il m’a surtout obligé à repartir de zéro, à apprendre, à douter, à recommencer. Et il continuera à me demander du temps, de l’énergie, et probablement quelques nuits trop courtes.
Mais c’est exactement pour ça qu’il existe.
Le nom s’est imposé presque naturellement.
Colossus.
Parce que ce n’est pas une radio connectée.
Ce n’est pas un Minitel recyclé.
Ce n’est pas un Raspberry Pi dans une boîte.
C’est une machine qui traverse le temps.
Et qui, au passage, m’oblige à ralentir avec elle.